Такие у нас сегодня письма Деду Морозу…

admin — Thu, 04 Dec 2025 04:35:39 +0000

4 декабря в народном календаре отмечен не только самым поздним среди двунадесятых праздников православных — введением во храм Пресвятой Богородицы, но и началом вхождения природы из осени в зиму. Возможно потому четвёртый день декабря выбрали и для особенного занятия, предшествующего новогодним торжествам, — написания писем Деду Морозу. Одно из таких посланий «Тихоокеанская Россия» предлагает вниманию своим читателям

Деду Морозу

А там и страхи, а там и залпы…
А здесь и радость, а здесь и смех…
Ты, если раньше об этом знал бы,
То в хороводе сводил бы всех?

А здесь салюты и ряд концертов…
А там расчёты и блиндажи…
В каких костюмах сейчас на центр
Поставить можно детей, скажи?

А там и злоба, а там и боли…
А здесь и дерзость, а здесь и блуд…
Ты мог бы честно, да в каждой школе
Сказать, что детям во многом лгут?

А здесь подарки и выходные…
А там приказы и кровь друзей…
У ёлки можно запеть с родными
О двух народах в одной слезе?

А там бесследно… А там навеки…
А здесь в надежде… А здесь в мольбах…
Ты сам-то веришь (как в смысл некий)
«Твори благое, пока пальба»?

Константин Медведев
/03.12.25/

За двадцать дней до неслучившейся весны…

admin — Mon, 10 Feb 2025 04:23:56 +0000

Автор этих пронзительных строк – Анна Ревякина, урождённая дончанка, здесь она окончила школу, университет, аспирантуру. Сегодня она кандидат экономических наук, доцент Донецкого национального университета и признанный поэт, член Союза писателей России. А первые шаги Анны на поэтическом поприще приветствовал сам Евгений Евтушенко. Владимир Соловьёв назвал Ревякину лучшим поэтом страны, а Захар Прилепин – звездой русского слова, взошедшей в небе Донецка, информирует «Тихоокеанская Россия», ТоРосс.

Анна Ревякина

Погибла женщина. Опять погибла женщина.
Нельзя не думать, думать не хочу…
Её бы целовать и гладить плечико.
Её бы довезти успеть к врачу.
Такая жизнь — макеевская честная.
Ей сколько было полных женских лет?
А завтра служба светлая воскресная,
а послезавтра траурный обед…
И сколько слёз ни лей в пространстве прибранном
моих с корявой рифмой бледных строк,
погибла женщина — прекрасная невинная.
Не сварит борщ, не испечёт пирог,
не выйдет в люди, лик присыпав пудрою,
не поторгуется за сладкий апельсин.
Погибла женщина — созданье белокурое —
погибла по дороге в магазин.
Необратимость сводок — тьма кромешная.
Необратимость смерти и войны.
Погибла женщина — смышленая потешная.
И в этом хоть и нет моей вины,
а всё же ощущается, что есть она.
Её укрыть бы — оттащить, спасти.
Или погибнуть… Да, погибнуть вместе нам, —
за двадцать дней до неслучившейся весны.

8 февраля 2025 года